El horno - Por Felipe Andrés Herrera

El Horno – Por Felipe Andrés Herrera

Participante del taller “Escribir: el poder que llevamos dentro”.

Blas María, un hombre alto, acuerpado, de piel curtida por largas jornadas de trabajar la tierra, usa sombrero de fieltro, ruana y alpargatas. Con los años se acostumbró a subir la larga escalera con los guangos de leña a la espalda. Arriba, en el corredor de madera, ya se nota el ajetreo de la servidumbre. Ellas llevan harina, huevos, manteca, agua, calderos, hierbas y condimentos hasta el cuarto que llaman amasador. La Señora de la casa, cabello blanco, ojos negros, de mirada alegre, piel clara, su boca dibuja una sonrisa que deja ver una dentadura perfecta. Camina altiva con su vestido negro y delantal blanco reluciente. Saluda a Blas María y le dice que el horno está esperando para que lo caliente. La Señora sigue su marcha y va dando instrucciones. Luego, se aleja por el corredor.

Pausadamente Blas María camina hasta el final del pasadizo y abre una vieja puerta que está a la izquierda. Entra. El piso, a diferencia del corredor, es de ladrillo. Las paredes que en algún momento fueron blancas, ahora están cubiertas por el hollín de la ceniza y el humo. El techo tiene un tumbado de barro hasta la mitad de la habitación. Arriba de la puerta, hay una ventana triangular. No hace falta iluminar el recinto durante el día por toda la luz que entra por ahí. A la derecha hay una gran mesa pegada a la pared, y al lado una estantería empotrada, donde se colocan las latas con los manjares que luego serán horneados. Desde ahí, Blas María, mira una tulpa grande de barro con tres bocas que evidencian su uso desde hace muchos años. Aún hay brasas en la hornilla que sin afán observa Blas. Justo frente a él, está el horno.

El horno es un cubo pegado a las paredes, con casi dos metros de cada lado y unos dos metros y medio de alto. Tiene su entrada que en la base está adornada con una piedra tallada, plana y gruesa. Encima se puede ver el regulador de tiro de la chimenea. Al lado izquierdo tiene una ventanilla pequeña, con un hueco en la base que sirve para recoger la ceniza. A diferencia del resto de la habitación las paredes del horno son blancas, con excepción de su entrada y el registro de la chimenea. El interior tiene un diámetro de un poco más de metro y medio y su altura es de un metro. Calentarlo para que esté listo, le tomará varias horas.

Blas María acomoda la leña junto a la tulpa, revisa el hogar del horno, la puerta, el registro y la chimenea. Junto a la puerta del horno, pone la escoba de ramas, el atizador de hierro y la pala que sirve para meter y sacar las latas. Escoge las astillas más secas y las coloca cuidadosamente en capas. Unas encimas de las otras. Para finalizar una pequeña cantidad de leña y la enciende. Cuida que el fuego las convierta en brasas. Dispone otra vez, con gran experticia, una segunda tanda de leña sobre las brasas ya encendidas. Deja que todo se queme despacio controlando el fuego con el registro de la chimenea. Abre la puerta del horno cada cierto tiempo para verificar cómo arde la leña. Recuerda lo que le dijo su padre cuando le enseño el oficio - Caliéntalo despacio, es como mejor horneará-.

Ver arder las brasas lo apasiona, le gustaría ser parte de ellas. Una vez la cúpula del horno está colorada y desaparecen las sombras, esparce las brasas en el suelo del horno para unificar el calor. Cierra el registro de la chimenea y la puerta del horno. Luego de un buen rato, barre las brasas sin apagarlas con la escoba de ramas, las ubica junto a la ventanilla lateral. Vuelve a cerrar la puerta.

Blas María toma un pedazo de papel. Abre la puerta del horno y lo lanza dentro del hogar. El papel se quema inmediatamente. El horno está muy caliente, lo cierra y espera. Abre de nuevo e introduce otro papel, esta vez se dora sin quemarse. El horno está listo.

Desde un sillón junto a la puerta, la Señora instruye en qué orden se deben hornear los manjares. Primero las latas con los bizcochos calados, luego las carnes preparadas. A continuación, los panes de yuca y otras pastas de sal. Luego el pan francés, seguido del pan aliñado. Después los molletes y así en proporción las galletas. Finalmente, cuando el horno esta tibio, los merengues. De cada manjar se hornean varias tandas. Blas María sabe cuándo hay que atizar las brasas para mantener caliente el horno y cuando meter y sacar cada lata. Mientras las delicias se hornean hay tiempo para un café, cenar y descansar un poco. Saca las primeras y mete otra tanda de latas al horno. Desayuna, saca otra tanda y acomoda las brasas para mantener la temperatura del horno. Va por otras. Un café, dormir un poco, otro café. Saca las ultimas latas de merengues horneados. Limpia y deja abierto el horno para que se termine de enfriar lentamente.

Durante el tiempo que Blas María cuida del horno, en el corredor, entre el cuarto del horno y el amasador, tres mujeres prepararon sendas ollas de champús. Han pasado tres días desde el momento en que Blas encendió el horno. El cansancio se le nota. Mientras desayuna, en la mesa del comedor, observa cómo todo está preparado. Con la paciencia y habilidad de quienes vienen haciendo esto hace muchos años, más de una veintena de bandejas están cuidadosamente arregladas con bizcochos, carnes, merengues, pasteles, empanadas, dulces y jarras con champús. Listos para ser entregadas como es costumbre cada año, como presentes de navidad y fin de año, estos manjares son la mejor muestra de cariño y aprecio que la Señora les envía a sus familiares y amigos. Pocas veces compra regalos.

Blas María se siente feliz de haber cuidado del horno. Al despedirse, la Señora le agradece su colaboración, le paga y le entrega una canasta con algunos de los manjares que ayudó a hornear. Él agradece con humildad. Baja la larga escalera hasta el patio donde su mula estuvo amarrada desde que llegó. Acomoda la enjalma, voltea, levanta la mano en señal de despedida y sale caminando a seguir con su rutina en la vereda.

Tiempo después, una mañana muy fría, Blas María se puso la ruana, tomó la jarra con agua que estaba hirviendo sobre la pequeña tulpa, coló un poco de café, se sirvió en una taza y lo acompañó con una allulla. Su esposa había muerto hacía ya varios años y sus dos hijos ya habían hecho su vida lejos. Estaba acostumbrado a la soledad que lo rodeaba. Terminó su café, cogió su azadón y salió al pórtico. Cerró la puerta y se dirigió a su parcela a desyerbar y cuidar su cultivo de papa. Al medio día, regresó a calentar su almuerzo. Al ver las brasas en la pequeña tulpa y sentir aquel calor, cerró los ojos y se vio encendiendo el horno y sintió el ardor de las brasas. Su rostro reflejaba una inmensa alegría. Un vecino lo trajo de nuevo a la realidad, le traía una triste noticia. Se quedó mirando, perplejo, a lo lejos.

Un par de meses atrás, a la Señora de la casa el médico le había dictaminado un cáncer gástrico muy avanzado. No había mucho que hacer. Ella, como toda su familia, era muy creyente, dejó su salud en manos de Dios, arregló su testamento, y esperó, dedicada a la oración, su muerte.

Blas María, abre el mueble junto a la cama y saca el traje negro que ha usado desde el día que se casó. El mismo con que bautizó y acompañó la primera comunión de sus hijos y que lució el día del funeral de su esposa. Con paciencia lo limpia y busca una camisa que pueda usar. Se arregla la única corbata que posee. Se dirige a la iglesia donde se realiza la ceremonia fúnebre. Hay mucha gente, incluso afuera. Desde la puerta observa el féretro delante del altar, está rodeado de arreglos florales. La Señora era muy querida en la comunidad. Al terminar la ceremonia acompaña a pie la larga caravana que se dirige hacia el cementerio. Observa el entierro y espera que la multitud se retire para acercarse. Da el pésame y ofrece sus servicios a los herederos. Recibe una respuesta escueta - ya no lo necesitamos, vamos a modernizar la casa -. La Señora era la última persona que gustaba de la tradición. Los tiempos cambiaron. Blas María los mira cómo se alejan entre los mausoleos.

Saca de un bolsillo un paquete arrugado de cigarrillos y unos fósforos. Toma uno, lo pone en su boca, raspa un fósforo en una lápida junto a él, lo acerca al cigarrillo y toma una larga bocanada, la expulsa lentamente como cuando la leña en el horno ha empezado a arder. Echa humo y empieza a calentarse. No volverá a ver el horno. No lo volverá a calentar, no hay otros hornos. La tradición ha muerto con la Señora. Siente que su oficio ya no tiene sentido. Camina mientras ve consumirse el cigarrillo entre sus dedos. Cuando la ceniza cae al suelo toma una decisión.

Entra a su casa, ve la pequeña tulpa con las brasas casi apagadas. Empieza metódica y cuidadosamente a acomodar astillas para avivar el fuego. Dispone sus cosas alrededor como hacía con la leña al iniciar el calentamiento del horno. Ve como el fuego comienza a tomar forma. Sale al pórtico, cierra la puerta y espera. Pronto las llamas empiezan a sobresalir del techo. Abre la puerta y al ver las brasas sabe que es ahí donde debe estar. Recuerda el papel que se quema al ponerlo en el horno cuando está muy caliente, quiere ser ese papel. Entra y cierra la puerta. Ahora vive en el horno.

Catársis en Carnaval - Autor: Andrés Palomino

¡CATARSIS EN CARNAVAL! – Por: Andrés Palomino

Participante del taller “Escribir: un poder que llevamos dentro”, proyecto ganador de la convocatoria "Cultura Viva 2021" de la Dirección Administrativa de Cultura de Nariño. 

 

El destino de los hombres se desvanece algunos días. He vivido en la incertidumbre durante mucho tiempo, como los gallinazos que salen a buscar su alimento. Tal vez esté herido por todo lo vivido. Tal vez sean instantes para no moverse más.

Lúgubre es el día. Lúgubre la noche. Rostros y pasos de melancolía circundan la habitación a cada instante, bajo una penumbra hostil. Sin embargo, el fiel reflejo de las sombras no me acompañará jamás. Después de muerto ya nada importa. No hay ninguna ventaja en morir de un ataque al corazón o como un siervo en el Serengueti, con una mordida en el cuello y en fracción de minutos desmembrado mordisco a mordisco.

La rutina había llegado a mi vida. Ocho horas de arduo trabajo. Tomo la ruta del bus, que se encuentra a quinientos metros de donde vivo. Llego al trabajo. Reviso el movimiento diario. Recibos de caja, comprobantes de egreso. Las mismas preguntas de todos los días. ¿Hicieron firmar los cheques al doctor Humberto? ¿Cuánto recuperó Carlos de cartera? ¿Ya llegó Patricia? ¿Ya pagaron la nómina?

Carlos, el asesor comercial es un compañero muy particular. Estudió una Maestría en Artes. Me comenta que no siguió pintando desde el momento en que nació su primer hijo. Como “cogió responsabilidad" se alejó del mundo artístico. Me colabora con el registro de los inventarios y los costos de producción. Después de entregar el informe de ventas se acerca a la ventana que se encuentra al lado de mi sitio de trabajo. Mira el horizonte, respira profundamente cuando mira las montañas verdes, los árboles, el firmamento azul, el sonido de los pájaros. “El impresionismo” ¡Exclama! Lo miro sin interrumpir el ritual sagrado que realiza todos los días en la ventana. Siempre lo motivo para que en algún momento vuelva a pintar.

Soy afiliado al Círculo de Lectores. En una de las revistas que llega mensualmente, en la sección de novedades del trimestre, aparece un título que me llama la atención: “Historia del Arte”, seis tomos por valor de $350.000. Cuando llega Carlos, de forma apresurada, me levanto de la silla y le digo con prisa: “mira lo que encontré en la revista. Historia del Arte”. Carlos abre los ojos, se deslumbra al conocer la noticia. “Es maravillosa”. Lo increpo “¿Carlos por qué no compras la enciclopedia?”. Carlos me mira con tristeza. Me contesta: “está muy cara". “Es tú felicidad y puedes pagarla por cuotas”. Carlos me responde que es el valor de un mes de remesa para su familia.

Finalmente compra la enciclopedia. El día que llegan los libros los recibe y empieza a acariciar, uno por uno. Me abraza fuertemente como en señal de agradecimiento.

Al día siguiente, Carlos me comenta que empezó a leer los libros hasta altas horas de la noche. Siento que se está conectando nuevamente con el Arte. Y me alegra mucho, Carlos vuelve a sentir la vida.

Una tarde, después de tomar café y hablar de la Historia del Arte, de costos de producción, de ventas y de las novias que ya no están, me hace una invitación. Carlos me dice que, junto a unos amigos de él, están elaborando una comparsa en el Salón Comunal del Barrio Miraflores, una comparsa para participar en el Carnaval de Negros y Blancos.  Me comenta que les hace falta una persona de estatura alta para cargar una figura. Sin pensarlo demasiado le digo a Carlos: “¡Con mucho gusto!”. Mis expectativas respecto a esa invitación me generaron demasiadas emociones, como el día en que conocí a Ángela María.

Ese diciembre se pasó muy rápido. Nos confirman que la participación es en el desfile del seis de enero, el día más colorido y de mayor participación de artistas, carrozas, comparsas y danzantes.

Asiste mucho público, tanto de la ciudad, como de distintas partes del país y de todo el mundo. En los días de carnaval la ciudad se transforma y todo es alegría. Años atrás siempre tuve la inmensa curiosidad de vivir el carnaval desde adentro. Cuando era espectador del desfile siempre sentí una energía distinta a las demás personas. Este era el momento de demostrarlo, formando parte de una comparsa.

El día anterior nos llamaron para entregarnos el vestuario. Teníamos que asistir al Salón Comunal del Barrio Miraflores.  Cita a la cual llegué muy cumplido. Pregunto por Carlos, y lo miro con un overol, unos guantes y una figura en la mano derecha. Me hace una señal para que siga. Le entrego una botella de aguardiente y un pollo asado que compartimos con todos los miembros del taller.

Mi intención era ir, recibir el vestuario, entregar el refrigerio, regresar a casa y dormir temprano. Cuando pasa un muchacho de los del taller y me dice: “Haga un cuy".  Le respondo que no soy escultor. “Eso es fácil”.  Me pasa un pedazo de icopor y una lija. Empiezo a intentar a tallar el cuy. Dos horas más tarde mi obra de arte es aceptada. Son las nueve de la noche y me dicen que ayude a empapelar con papel encolado. Ya es media noche. Me asignan otras responsabilidades: pintar, cortar madera, espuma y cartón. Pregunto la hora, son las cinco de la mañana. Decido ir a dormir un poco a mi casa. Llego a las siete de la mañana al sitio de concentración del desfile, al Colegio Champaganat. Me reúno con los artesanos, todos van vestidos de carnaval. De una volqueta comienzan a bajar las figuras, que de forma muy lenta y delicada se colocan en el piso. Son seis figuras en total.

Cada uno de los participantes empieza a cargar lo que le corresponde. Me ayudan a cargar la asignada para mí. Son dos campesinos con sombrero, subidos en un caballo. Siento un gran peso sobre mis hombros, como si me hubieran pegado con un martillo al piso. Pregunto a mis compañeros y me dicen que la figura quedó “un poquito pesada" solamente 42 kilos. Miro a mi alrededor, está lleno de espectadores. En ese momento pienso lo difícil que será llevar la figura durante los siguientes siete kilómetros que tiene el desfile. Hasta cuando llega la murga y salgo bailando como “vaca loca en fiesta de pueblo”, danzando en zig –zag. Uno de los compañeros se acerca y me dice al oído “Verás que el desfile es largo. Apenas estamos iniciando”

El desfile continúa. Atravesamos el Parque Nariño. Observo que el público se multiplica de forma exponencial. Siento dolor en mis hombros. El público aplaude, me anima y me da fortaleza para continuar.

Escucho mucha algarabía. Todos los gritos están ahí “Viva Pasto carajo”, “Viva el seis de enero”, “Viva el artesano nariñense”. Llegando a la Universidad Mariana  aún faltan dos cuadras para terminar el desfile. Uno de los compañeros se acerca y me dice “me la haces cargar un ratico”. Lo miro a los ojos y le digo ¡Claro!

Termina el desfile. Nos ubicamos en una acera. Se descargan todas las figuras. Miro a mi alrededor el rostro de mis compañeros, cansados, pero con la satisfacción del deber cumplido. Interactúo con un señor que está sentado al lado mío y le pregunto ¿En qué trabaja?, me responde que en zapatería, le digo que cómo se sintió en el desfile, me dice: “Bacano. El día de hoy me hicieron sentir una persona muy importante. ¡Cuánto aplauso!”. Me despido de Carlos y les agradezco a todos ellos por la invitación. Me dicen “para el otro año ya lo llamamos. Ha sido de ambiente usted”.

Llego a casa aún escuchando todas las voces del carnaval, con el cuerpo adolorido, pero extasiado, deseando que esa historia tal vez no termine nunca. En mi propio silencio solamente pienso: “¡el carnaval me prolongó la vida!".

La música de Jorge

Un texto de Mónica Liliana Benavides Benavides - Participante del taller "Escribir: el poder que llevamos dentro". Proyecto ganador de la convocatoria "Cultura Viva 2021" de la Dirección Administrativa de Cultura de Nariño. Taller orientado por el Comunicador y Escritor Gustavo Montenegro Cardona. 

 Sus pies conocieron los zapatos cuando cumplió trece años de edad. Desde que nació, Jorge anduvo descalzo.

Cuando era niño, “bien chiquito” como él dice, se despertaba desde las cuatro de la mañana. Salía caminando con su hermano Wilson y su primo Lucho, a pie limpio, desde su casa en el centro de Mocoa y atravesaba el monte selvático del Putumayo hasta los límites de Pitalito, en el Huila, en busca del remedio que por cuatro meses tuvo que tomar su madre Dolores Vallejo.

Los médicos la habían desahuciado. En el hospital dijeron “llévenla a la casa, ya no gasten más plata”. Un domingo la tos agobiante la ahogaba. Su esposo desesperado salió en busca de ayuda. José Liñeiro alias el español, amigo de la familia, le dijo: “Humberto vení. ¿Por qué no la haces ver a doña Lola con el Santiago Mutumbajoy? Jugáte la última carta. Nada se pierde, él está aquí en el pueblo”.

Humberto rápidamente trasladó a su esposa Lola hasta donde se encontraba el “curandero”. El Taita Santiago, indígena y sanador tradicional, la tomó de las manos, la miro a los ojos y le dijo a Humberto, sin titubeos: “Yo la curo, pero eso sí, tienen que ir todos los días por el remedio. Esto es un tratamiento largo”.

Humberto debía trabajar y no tenía tiempo para ir diariamente por la cura prometida,  entonces decidió sacar de la escuela a Jorge y a su hermano Wilson para que ellos fueran los encargados de ir por el remedio y traerlo sagradamente a casa todos los días. “Tocaba a pata. En ese tiempo no había carro. Nos echábamos casi cinco horas hasta llegar donde Santiago. Allá preparaban un revuelto de hierbas, lo llenaban en las botellitas que llevábamos y corra de regreso a la casa”. Al ser retirado de la escuela, Jorge, que era un estudiante destacado, perdió el año al igual que su hermano. En recompensa para su tranquilidad, su madre vivió otros treinta años más. La toma constante del remedio la curó, tal como lo prometió el Taita Santiago.

Durante la vigilia del cuidado de su madre un popurrí musical sonaba en la casa. Con los ojos aguados y a veces sonriente, Jorge recuerda que “escuchábamos música en un radio pequeñito, la panela le decía mi papá”. Ecos del Combeima, La Voz del Cinaruco, Radio Santafé y Radio el Sol de Cali, eran las emisoras que la panelita captaba y a las que Jorge, junto a sus hermanos, llamaba por cinco centavos para que los complaciera con sus melodías favoritas.

Hace poco, Jorge cumplió sesenta y siete años. Igual que en septiembre, se prepara día a día con su repertorio decembrino. Lleva una década reuniendo la música que le recuerda a sus padres y su niñez. Durante años compró cientos de CDs en la calle, tan pronto pillaba esas canciones de sus recuerdos, adquiría los discos y los pasaba a su carpeta “Mi música” en el computador. Año tras año ha venido acumulando recuerdos con la música que su hermana Miriam también recolecta y le comparte.

Hoy se sirve de la tecnología. En Spotify aprendió a crear su playlist y hasta los navegadores le ayudan a identificar sus canciones preferidas con solo acercar el celular a un parlante. “Pero en esas cosas no está todo. Algunas canciones que me gustan no salen. Vea, por ejemplo, el “Copito de nieve” de la Ronda Lírica, esa es viejísima y solo está en el Youtube”, reniega.

A todo volumen suena “El mecedor”, “El aguardientero, “El malicioso”, la original “María Teresa” de Leonel Ospina, “El mes de la parranda” y no puede faltar “La muy indigna” del caballito Garcés. “Palomita, paloma morena, paloma morena que el vuelo emprendió”, canta Jorge lo mismo “Bomboncito” de Los Alegres del Valle o “Dame tu mujer José”. Con la mirada en el pasado afirma que “esta canción se seguirá escuchando hasta que desaparezcamos” y continúa “Tengo el gusto de haber bailado toda esta música en mi juventud”. 

“La Red”, así se llamaba la discoteca de Mocoa donde Jorge disfrutó de todo el repertorio bailable de sus añoranzas. Los temas que le faltan en su archivo musical los anota a mano con su caligrafía impecable. Le pide ayuda a la madre de su nieto para sacarlos del Youtube, convertirlos en mp3 y sumarlos a la lista de más de mil canciones que va ordenando y clasificando: tríos, boleros, merenguísimas, diciembre, pegaditas pa´bailar, carnavales y villancicos.

Jorge cree que “el que no baila está música es un tullido”. Su esposa Dory Bernardita, amante de Camilo Sexto, Los Moros, Ana Gabriel y los diplomáticos, mientras sirve el café le dice entre dientes, “ya empezó don hombre, don cansón con su sonsonete”.

En 1960 su padre, Humberto Arcos Murillo, fue el primero en vender música en Mocoa. Montó el almacén musical “Opera”. “Había discos de 78 revoluciones y Long Play de 45.  “A veces nos sacábamos los discos para regalárselos a las novias”, rememora Jorge con una picardía ligera.  La “Ópera” sonó hasta que, veintidós años después, su padre se fue bailando al cielo.

Toda esa música acumulada en su memoria, todo el repertorio de boleros, villancicos, cumbias, merengues, sones tropicales y caribeños, se quedó para siempre en la mente matemática de Jorge, quien encuentra alivio para calmar dolores, penas y pobrezas de su infancia, en cada fragmento de esa música que además de hacerlo bailar, también lo mantiene entretenido. Hoy su nieto Nicolás tararea las mismas melodías, a sus dieciocho años mueve los hombros y a veces acompaña con silbidos las canciones guapachosas con las que creció, aquellas músicas con las que su abuelo lo paseaba para ir por un helado de la 21 o para que cayera profundamente dormido cuando era un bebé.

Tanto aprendió a amar su sonsonete, que durante años regaló copias de CD con la música elegida a sus familiares y amigos. El ritual comenzaba en noviembre con la firma a mano de cada copia y luego una ruta de distribución que le alegraba el alma. Ahora, Jorge se alista para dar un vuelta en su Volkswagen blanco. Se cerciora de llevar las memorias USB con todo su repertorio. Al final del recorrido las guarda en un frasco decorado con croché que Dory, su esposa, tejió para él.

 

Desde la raíz hasta los frutos

 

Por: Gustavo Montenegro Cardona

Surcar la tierra, abrirla, rasgarla, hurgar en sus profundidades implica cierto acto de violencia contra el suelo y evidencia un sacrificio silencioso de aquello que consideramos inerte, frío, ausente de dolor y carente de nerviosismo. Sin embargo, el que labra conoce de la vida de la tierra y ella, a su tiempo, reconoce las manos que la sacuden para encargarle la misión de que las semillas que ahí dormirán emerjan con los frutos prometidos por la sabia naturaleza.

Eso lo saben Santiago, Lucas, María Fernanda, Nirvana, Julián, Ángela y otros y otras soñadoras más, sembradores y sembradoras que desde hace algunos años cargaron sus maletas de hombres y mujeres viajeras, de músicos sensibles, de artistas libres, con semillas de música, pedagogía, educación, conciertos y festivales. Estos sembradores, atrevidos como lo son los gestores culturales, lanzaron sobre el incierto suelo de la promoción de escenarios para la formación de públicos y la proyección de la música andina, semillas repletas de charangos, guitarras, bombos, zampoñas, voces, cantos y gritos en memoria de aquellas músicas con las que nacieron, crecieron y viajaron por el mundo.

De esa siembra, del disciplinado hábito de regar, nutrir y amar la tierra cultural, nació el Festival Raíces Bogotá Andina, un encuentro en donde la música andina y la memoria de los cantos latinoamericanos, tiene un refugio, un lugar querido, un árbol del que ahora brotan deliciosos frutos.

Del 17 al 23 de octubre vivimos la quinta edición del “Festival Raíces - Bogotá Andina”. Una semana, siete días, más de 28 horas continuas de conciertos virtuales que convocaron a una diversidad de artistas y públicos responsables de sostener en el tiempo la herencia de las músicas ancestrales, el legado de los cantos que nacieron en las cordilleras, que se mecieron en los valles y que se escucharon durante años a las orillas de los ríos, en medio de los páramos, frente a lagos y lagunas.

El “Festival Raíces – Bogotá Andina”, es una iniciativa de la Fundación Social “Sembrando Camino” y cuenta con el apoyo de IDARTES desde la Alcaldía Mayor de Bogotá, en alianza con un grupo de amigas y amigos que promueven el amor por la música de los altiplanos, por este género que muchos creyeron había quedado en la nostalgia de agrupaciones tradicionales que parecían haberse echado en el olvido de otros mochileros y caminantes. Sin embargo, la visión cuidadora de quienes diseñan, convocan, promueven y expanden el “Festival Raíces – Bogotá Andina” justamente ha permitido una siembra juiciosa que con el tiempo nos permite comprender que hoy la música andina y latinoamericana sigue vive, se manifiesta desde distintos géneros y mixturas, y está hecha por manos y voces provenientes de diferentes zonas del país y del mundo.

Agrupaciones de Pasto, Sibundoy, Chile, Tarquí en el Huila, Sesquilé, Perú, Sibaté y Bogotá. Sonoridades que conjuntan la música clásica con los ambientes andinos de la guitarra nostálgica y el charango ancestral; fusiones de rock, pop y carrilera fundidas con waynos, baladas, valses, danzas místicas, cantos rituales, flautas inmortales, letras profundas y amorosas con cantos rebeldes, convocantes; lo mismo una protesta por allá que un san Juanito festivo por acá. Niños, niñas, jóvenes y adolescentes soñando con ser grandes artistas de las músicas hechas con vientos que se mecen en los volcanes de estos Andes majestuosos; grandes artistas andinos siendo niños, niñas y jóvenes que juegan con sus manos, sus voces e interpretaciones para recordarnos que la libertad es un niño dando saltos entre páramos y frailejones.

A la quinta versión del “Festival Raíces – Bogotá Andina” llegó toda esa riqueza de manifestaciones artísticas a través de 18, léase bien, 18 diferentes agrupaciones que simbolizan la manifestación presente de la música andina y latinoamericana.

Desde los grandes nombres como Elizabeth Morris, los persistentes Illary, los clásicos Kapary o los ya recorridos por cientos de escenarios como Guafa, Bambarabanda o la Banda de Flautas, Chicha y Guarapo, pasando por expresiones que recién han visto la luz como Kaipimikanchi o Runakam, este festival también abrió las puertas a las agrupaciones nacidas en el seno de los procesos de formación como la memorable Orquesta Andina Almma Cenzonte o los gigantes soñadores de Inti Ñan, Ñambi Kuna y Purikuna.

Ahí está la necesidad, pertinencia y sentido para que un proyecto en permanente construcción y crecimiento como el “Festival Raíces – Bogotá Andina” perdure en el tiempo, se expanda, crezca y otorgue nuevos frutos: su valor diferencial, la articulación entre los procesos formativos y la gestión de nuevos semilleros de manifestaciones musicales; la aceptación sin dogmas de nuevos géneros, la calidad de sus músicos invitados nacionales e internacionales, la convocatoria para descubrir nuevos talentos, la pulcritud en la realización sonora y audiovisual, el esmero y el amor de estos sembradores de futuro que hoy verifican que sus semillas tejieron profundas raíces en la tierra y que hoy el árbol de la vida musical creció arrojando apetitosos y jugosos frutos.

En medio de la incertidumbre que aún nos persigue esperamos que la versión 2021 haya sido la última sesión virtual del festival. Desde ya soñamos que en 2022 un privilegiado teatro sirva de escenario para albergar la sexta edición de este encuentro de mundos posibles, de este espacio donde se siembra todos los días para que las audiencias y públicos puedan recoger los frutos musicales de su mayor querencia andina.  

    

Refugios Climáticos

En estas imágenes habita un sueño acumulado durante largas noches de ilusión cinematográfica. John Mario, Juan, Diana y Luis anunciaron en una noche que esta idea comenzaría a tomar forma y me sentí conmovido, atrapado por el proyecto, ilusionado al saber que aquella promesa de retratar, narrar y poner en otra dimensión comunicativa el relato de Nariño desde el documental de naturaleza, por fin podría ser realizado por las manos, ojos, sentimientos y capacidades inmensas de este equipo de jóvenes creadores de relatos audiovisuales.

Llegó el tiempo justo acompañado del talento adecuado, del equipo técnico requerido, de la pasión necesaria, del conocimiento puesto al servicio de la narrativa y poco a poco los trazos sobre aquellos refugios increíbles que nos rodean comenzó a volverse tangible y posible.

Los dados del destino se arrojaron a mi favor y por la invitación generosa, amable y amorosa de Luis Ponce y de Dianita Moreno, con el aval de sus coequiperos, pude ser parte también de esta aventura que es un poema tejido de imágenes.

Con los carteles oficiales de "Refugios Climáticos" se consolida este pedazo de la historia y surge una nueva etapa para una iniciativa que, sin dudarlo, marcará una huella nueva sobre el manglar, los páramos y el bosque seco de este Nariño nuestro que merece ser contado desde los rincones donde emerge y es posible la vida.

¡Gracias equipo bonito! Qué honor, qué orgullo, qué emoción poder ser parte de este trozo de relato, de este sueño compartido, de este andar por los refugios en los que las palabras también encontraron su propio clima, su propia guarida y protección.