El teatro de la realidad, el lugar de la calle, esos otros espacios, los que se habitan de manera distinta también deben ser contados, mostrados, indicados. Los nuevos relatos surgen desde los ojos que apreciaron otros paisajes, desde el agua que se resiste a caer (como las gotas de Cortázar), desde los caminos que se recorren, pero que invitan a volver. San Lorenzo, como cada municipio del departamento plantea nuevas formas, otras observaciones, otros tiros de cámara. Bienvenidos a este lugar que habita entre la neblina.
Aplastamiento de las gotas
Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.
Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.
1 comentario:
¡Qué fotos tan extraordinariamente lindas!
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